Au plus intime, elle subit la haute pression dans le fluide. Elle file bras tendus dans son propre sang. Une flèche dans ses veines. Propulsée, oxygénée. Elle pense en songe. L’intériorité, le mystère. Elle s’imagine et sent toute sa chair irriguée, drainée, enrichie, régénérée. Rouge vif. Une couleur essentielle dans le rapide tumultueux. Transportée, elle ne cherche plus sa douleur. Elle se laisse aller dans ce corps impérieux qui la domine et rythme son temps, cette chose qu’elle est et qui subsiste selon sa force et son usure. Elle n’est plus bras, jambes, tête, pensées, digestion, fatigue. Elle est ce tempo qui fonctionne et s’organise, ce mouvement perpétuel de l’entretien de soi, ce liquide qui pulse et irradie la vie.Au plus intime, elle subit la haute pression dans le fluide. Elle file bras tendus dans son propre sang. Une flèche dans ses veines. Propulsée, oxygénée. Elle pense en songe. L’intériorité, le mystère. Elle s’imagine et sent toute sa chair irriguée, drainée, enrichie, régénérée. Rouge vif. Une couleur essentielle dans le rapide tumultueux. Transportée, elle ne cherche plus sa douleur. Elle se laisse aller dans ce corps impérieux qui la domine et rythme son temps, cette chose qu’elle est et qui subsiste selon sa force et son usure. Elle n’est plus bras, jambes, tête, pensées, digestion, fatigue. Elle est ce tempo qui fonctionne et s’organise, ce mouvement perpétuel de l’entretien de soi, ce liquide qui pulse et irradie la vie.Elle ressent le système où tous les points sont connectés par le même élan. Pas d’éléments singulier. Le haut fait le bas, le cerveau le pied. l’ensemble doit subsister. Le péril vient de la rupture de l’unité. Ici tout est lié. La carte est l’ensemble. Pas de chemin séparé.

Tête contre la vitre. Deux jours sans dormir c’est trop tôt.Elle entre dans le temps, se calme et marche au ralenti. Oui c’est ça ! Elle entre dans le temps et ce flux, enfin perçu pour lui-même apparaît enfin, c’est un couloir de verdure au fond d’un labyrinthe de fleurs où tout s’apaise dans le bruissement des feuilles qui vibrent à son passage. Rien ne le détourne. Ce temps-là précède l’évènement. ête contre la vitre. Deux jours sans dormir c’est trop tôt.Elle entre dans le temps, se calme et marche au ralenti. Oui c’est ça ! Elle entre dans le temps et ce flux, enfin perçu pour lui-même apparaît enfin, c’est un couloir de verdure au fond d’un labyrinthe de fleurs où tout s’apaise dans le bruissement des feuilles qui vibrent à son passage. Rien ne le détourne. Ce temps-là précède l’évènement. - Suis-je à l’intérieur du réel ? ou seulement à sa porte ?Elle ne sait d’où proviennent ces questions compulsives auxquelles elle ne trouvera jamais de réponse. Elle ressent juste un possible discernement qui fait suite à l’éveil. Il est vrai qu’elle est au service de la curiosité, trop souvent limité aux actes humains ! Elle œuvre seulement là où se produit la grande description, la liste raisonnée des mouvements, des déclarations, des gesticulations, le portrait permanent des intérêts particuliers, la grande fable collective toujours plus actuelle. Elle chasse l’instant là où se raffinent les mensonges, les décisions arbitraires et l’apparence d’un sens pour sauver les phénomènes, une pale vérité qui se découvre au gré de l’enquête patiente parmi les décombres des faussetés, par-delà la rumeur et le faux-semblant. - Non, je ne suis pas dans le réel. Loin de là. Je ne suis pas même sûr de savoir où il est. Et quand bien même je mourrai rapidement aurais-je même existé ?Elle décrit le monde à l’encre typographiée, sériée, reproduite, dupliquée, répliquée. Parfois elle le “microphonise”, le rend audible et conforme à la minute trente qu’on lui accorde pour dépeindre un environnement plus vrai que nature. Elle sait que c’est impossible mais elle avance avec courage dans le spasme des jours. Elle entend des paroles prononcées sans prudence ni réflexion, le débit permanent ne permet pas la distance. Alors l’impression fait pression. Chaque pas dans cette direction est comme le doigt qui presse la touche sur le clavier pour produire le rythme des jours. L’été s’approche, elle le désire. La première rosée sur l’herbe fraiche est déjà là. Elle lève la tête et voit dans le bleu céleste une pluie fine qui vient. Il fait si beau et cela présage l’arc-en-ciel. Dans chaque goutte, elle distingue des signes, des alphabets translucides qui tombent droits comme la chute des graves, inexorables et inflexibles. L’averse arrive  et liquéfiera dans un instant son âme trop sèche. - Je serai accidents ou catastrophes, ce torrent de trahisons, de déclarations ou d’invectives, peut-être même fleuve d’immondices, débris de statistiques. Je serai les naufragés du sens, les êtres perdus parmi les mots des autres. Je serai ces sujets fragiles qui désirent fermer les oreilles, ne plus entendre la cruauté maladive célébrée chaque jour et ses horreurs exhortées par la prière sacrée de l’actualité. Mais pour l’instant, je ne suis que cette terre aride qui attend la pluie.Elle songe sans même s’en rendre compte et fixe le ciel lumineux,  cette belle pluie qui ne le touche pas encore. Elle scintille dans la lumière naissante d’un jour superbe au matin parfumé.

L’adolescente a grimpé sur le réverbère. Elle domine l’avenue et contrôle du regard le flux des passants. Ses jambes croisées enserrent le pilonne et son buste léger se penche vers les rares personnes qui lui manifestent une vague attention. Elle leur tend un quotidien et effleure les têtes à sa portée. L’adolescente a grimpé sur le réverbère. Elle domine l’avenue et contrôle du regard le flux des passants. Ses jambes croisées enserrent le pilonne et son buste léger se penche vers les rares personnes qui lui manifestent une vague attention. Elle leur tend un quotidien et effleure les têtes à sa portée. « – Achetez l’Océan noir, le seul journal qui subsiste dans notre capitale aux lettres minuscules, achetez l’Océan noir, achetez le style qui vient à votre rencontre. Décrochez donc de vos drogues numériques, v’là le retour de l’impression, l’Océan noir, vite ! Achetez  l’Océan noir ! Imaginez la lumière du jour dans la profondeur de votre ennui. Mesdames et messieurs, page 4  une femme à barbe peut-elle être imberbe ? Quelle question ! Moi, je connais la réponse mais vous : vous l’ignorez encore. Page 8 : l’extraordinaire aventure d’un magicien devenu politique. Aura-t-il un tour de passe-passe pour changer le monde ou sera-t-il, une fois de plus, qu’un subterfuge ? Allez savoir. Et page 25 ! Lire dans la mémoire des songes, est-ce possible ? Brave gens, si vous n’aimez pas mon journal, Diable ! vous resterez toujours réalistes... ah ah ah ! C’te blague ! Achetez l’Océan noir ! »L’homme chauve dont elle a caressé le crane avec son journal proteste et ajoute qu’il est impossible de comprendre les songes. Escrocs ! Vous êtes des petits voleurs! Un autre jeune vendeur sur le trottoir d’en face vient à son secours : « – C’est parce vous dormez mon bon Monsieur! Vous dormez et vous ne le savez pas alors que moi je dors mais je sais que je rêve. Vous n’êtes que figurant, mon figurant. Révoltez vous si vous voulez ! mais vous n’y pouvez rien  du tout, vous m’appartenez et le seul moyen d’en sortir, c’est de m’acheter ce journal. C’est la taxe  Achetez l’Océan noir ! Le seul, l’unique, dont la vague vous transporte sur le trépas de vos songes Achetez l’Océan noir, le quotidien écrit à l’encre sympathique pour vous emporter au fond de votre dédale pour voir si par hasard il y existe un sens. »